Dikt tema rolldiktning

Ordkonst utlyste en tävling där temat var rolldiktning. Min kom inte med, så jag har bestämt mig för att lägga ut den här istället.

Det är en kommentar till en samtid där politiker ljuger obehindrat och utan att ställas till svars för det av sina väljare.

Postfaktisk politik


Jag ljuger
Om vad jag sa förra veckan
För att se
Vad jag kommer undan med.
Hittills går det förträffligt.

Jag ler
När jag vill förbjuda
Människor att råda över sig själva
Och kallar det
Demokratisk kontroll.
Krig är fred.

Jag avfärdar all kritik
Med att kalla den ”blåbrun”
Medan den enda minister som heilat på bild
Sitter i min regering.

Jag utnyttjar illegal arbetskraft
Medan en av mina ministrar
Inte förmår betala sina räkningar.
Vi öppnar upp för påverkan och utpressning.
Ingen av mina väljare bryr sig.

Jag säger att jag ska vända på stenar
Ditlagda av regeringar jag själv suttit i.
Jag besvarar inte kritiken.
Jag återanställer ministrar
Som sålt ut våra medborgares data
Till främmande makt.
Att jag inte skulle få sätta agendan
Hegemonin
Är otänkbart. Jag kallar allt sånt ”hypotetiskt”.
Jag definierar ensam sanningen.

Ny novell: Farväl till Majorna

Tidigare i vår utlyste Lassbo förlag en tävling på temat Majorna. Jag har i perioder vistats en del där. Vi hade en kolonistuga där i många år, och vi har besökt både släkt och vänner där genom åren.

Detta är en bagatell till novell. Men skriven med stor glädje. Jag har fått besked att min novell inte vann tävlingen, så jag tänker att jag vill dela den med er här på bloggen. Vill ni läsa fler av mina noveller, så kontakta mig med kontaktformuläret för att köpa böcker. Trevlig läsning!

Farväl till Majorna

Vårvinden svepte runt Mariaplan: rufsade om i kön till Korv Kiosk, välte nästan ett par av de minsta i Plaskis, fick deras ömma föräldrar att lyfta upp dem och torka deras fötter på mjuktvättade frottéhanddukar inklämda under sulkyn. Gräset långt och stelt som ruccolasallad, vattnat av sporadiska regn och ännu mer av stänk från bassängen. Elvans spårvagn dundrade förbi, på väg till Saltholmen med badlängtande människor som inte rymdes i plaskdammen, packade tätt som glassrån i en plåtburk.


En sådan här dag hade vänsterpartiet hållit sommartal, och Gunnel var på väg därifrån med picknickkorg i handen och en prydligt hopvikt filt under armen. Hon gick nerför Ostindiegatan, där solen spelade över taken. Hon hälsade på folk hon kände, folk i rörelse, utanför butiker, på hållplatsen. De kände igen henne, många visste vad hon hette. Hon hade bott på gatan innanför i över tjugo år. Ingen visste att hon var på väg därifrån. Om hon hade uttalat det hade det blivit oåterkalleligt.


Hennes hjärta var tungt och ansiktet slutet. Hon tog ett outtalat farväl av såväl hus som växter när hon passerade dem. Den svartvita katten fick en snabb krafsning runt örat och vek sedan runt husknuten. Gunnel gick långsamt uppför den gistna trätrappan, pausade med båda fötterna samlade på varje steg. Att äntligen bo i ett hus med hiss var väl vad hon mest såg fram emot efter flytten. Likaså skulle det vara skönt med fönsterrutor som stannade kvar i sina ramar – i hennes kvarter föll glasen från skyn nu. Kittet hade gett med sig, lossnat av väder och vind och plockats av kråkfåglar till bomaterial.


Inne i lägenheten: kartonger staplade tre högt i alla rum. De var märkta med svart tusch: Kök. Sovrum. Badrum. Kartongernas tidigare användning var markerad i grönt och blått: Dannes böcker. B-porslin, vinden. Allt vi äger och har.
I lägenheten ovanför skramlade ett dammsugarmunstycke över golvplankorna. Gunnel satte sig vid bordet i köket. Det var en av få saker som fortfarande stod på sin invanda plats i bostaden. Jag måste sluta tänka på det som hemma, tänkte hon. En solblekt, löst virkad duk var draperad snett över bordsskivan. Ikväll, och frukost imorgon. Sedan stänger jag det här kapitlet, tänkte Gunnel.


Hon fick aldrig veta vem av grannarna som låg bakom meddelandena. Hennes blå, klumpiga tvättlås hade fått arga meddelanden i bläck på ilsket avrivna remsor av frystejp, fästade på hennes lås varje gång hon råkade lämna det på bokningstavlan. ”Hör inte hit!!!” var en av de vänligaste. Sedan allt från ”Otillåtet” till en befallande uppmaning till fastighetsskötaren att ta bort låset snarast.
Detta hade eskalerat under lång tid.

Gunnels väninna, Asta, bad henne att vara försiktig. ”Hon låter inte stabil”, sa Asta – baserat på deckare och kvällstidningarnas frågespalter, antog Gunnel. Det var Gunnel som varit säker på att handstilen var en kvinnas, förmodligen i sextioårsåldern. Gunnel hade varit lärare hela sitt yrkesliv, och visste hurdan handstil som hade lärts ut vid olika tidpunkter. Hon hade även släktforskat sedan hon gick i pension, både i officiella källor som kyrkoböcker, och i generationers gamla brev, som funnit sin väg till hennes garderob genom arvsskiften och samlande. Handstil var Gunnels specialintresse. Till och med grafologi intresserade henne. Även om många avfärdade det numera måste det ju finnas ett korn av sanning i det.


Men att ständigt se sig om i trapphuset, att öppna dörren försiktigt och lyssna: det var inte så hon ville åldras. Även om hon kanske inte hade många friska år kvar ville hon kunna njuta av dem efter bästa förmåga. Den dagen hon ringde hyresvärden rusade både puls och blodtryck. Hon låg ner på den omsorgsfullt bäddade sängen när hon ringde. Det fanns en kö för byten, fick hon veta av den uttråkade kvinnan i telefonen, rösten hes av timmar i telefon. Tider och vilka lägenheter som kunde komma ifråga var inget de kunde uttala sig om. När Gunnel frågade om möjligheterna att få stanna i Majorna sa kvinnan: ”Det är många som vill bo där.” Sedan bytte hon ämne, frågade varför Gunnel ville byta. Gunnel blundade där hon låg på sängen, och ljög. Hon ville inte berätta att en granne, okänt vem, bedrev en anonym kampanj mot henne. Istället talade hon om sin drygt åttioåriga kropp, om höfter och knän, att vara i behov av en hiss. Om att vara ”till åren kommen”, ett uttryck hon avskydde. Det doftade snarare antiseptisk vårdavdelning än kaffe och hembakat mellan träd och rabatter på gården, med utsikter till en varm katt i knäet.


Imorgon skulle systersonen komma med den hyrda skåpbilen redan tidigt på morgonen. Hon skulle börja ett nytt liv på andra sidan älven, i ett högt hus på en gata hon aldrig varit på innan hon var på visningen för en månad sedan. De skulle bli tvungna att köra på GPS nästa gång också. Gunnel hade tagit reda på var spårvagnen till stan stannade, var närmsta mataffär fanns, vägen till apoteket och biblioteksfilialen. Men vad hon egentligen undrade var: var kan jag träffa människor? Var samlas alla för samtal och fika? Och: kommer de fortfarande att känna igen mig i Majorna? Om jag kommer hem.


Men innan hon var redo att flytta smög hon ner i den släckta, mörka källaren. Hon hade bokat tvättstugan en sista gång, för att vara säker på att få vara ensam där. När hon tryckt på lysknappen, och lysrören blinkat några gånger och sedan stabiliserats, såg hon att låset på bokningstavlan som vanligt täckts över av en remsa frystejp. Hon avlägsnade den, med ett tillkämpat lugn. Sedan satte hon upp en egen lapp på anslagstavlan.
”Till dig som sätter arga lappar på mitt tvättlås”, inleddes den. ”Jag lämnar låset i dina händer nu. Gör vad du vill med det. Bränn det under rituella former, ändra numret med märkpenna, kasta det i älven. Eller spara det som ett minne av en vunnen strid. Jag skulle föreslå att du pratar med någon om din rädsla. Det kan inte vara lätt att vara du. Jag förlåter dig. Gå med Gud. /Lås nummer 13.”


Gunnel släckte lampan på vägen ut, precis som trivselreglerna på den tunga dörren sa. Hon skulle aldrig mer befinna sig på den här platsen. Hon sa farväl till huset, med handen mot den svala, vitkalkade väggen. Sedan skickade hon ett meddelande till systersonen: ”Ser fram emot att ses imorgon. Allt är klart för flytten. Jag står för bullar när vi kommer dit, och pizza när vi är klara. Vi tar det lugnt. /Din gamla moster.”


Systersonen svarade innan hon släckte för natten. ”Så gammal är du inte. Inbilla dig inte att du slipper bära. Jag får med mig barnen, de får dra sitt strå till den berömda stacken. Jag vidarebefordrade löftet om mat. Vi ses vid åtta, pigga och glada – åtminstone de av oss som inte somnat i baksätet på den korta resan. /Stefan.”


Innan Gunnel släckte den sista kvällen i sitt hem tänkte hon att hon hade tur trots allt. Hon hade släktingar hon kunde räkna med att få hjälp av. Och vänner att besöka. Hon hade nästan trettio kartonger och två resväskor med saker som betydde något, och som hon kunde få med sig dit hon skulle. Hon var rimligt frisk, och hade känslorna under kontroll. Än hade hon nyfikenheten i sig. Hon skulle klara sig bra, var hon än bodde.

Dikt om skrivande

En ny dikt på poeter.se. En dikt om att skriva, och vilka ämnen som man vill, kan och behöver skriva om. Och hur det är olika för olika personer. Hoppas ni tycker om den!


Nog om det

Jag önskar jag ville skriva
Om lättsamma saker
Sånt som inte värker
Hela vägen ut

Hundvalpar och alpblommor
Men jag har bara mina ögon
Min smärtsamma hud
Min tända lampa i fönstret

Jag vilar där jag kan
Nog om det

Kristian Lundberg in memoriam

Jag har en halvläst bok av Kristian Lundberg på bordet. Den var så tung att läsa i vinter, så mycket motstånd att den inte ligger överst i högen längre. Den är fortfarande halvt oläst när jag hör nyheten om hans bortgång.

Kristian Lundberg skildrade modigt en värld som många av oss är beroende av men inte känner till tillräckligt mycket om. Eller kanske håller ifrån oss. Leveranserna av bilar i hamnen i Malmö. Att förlora vänner till missbruk. Flyktingförvaren. Uppväxten som han skildrat i så många böcker.

Och så den jag ännu inte läst färdigt. Sånger vid avgrunden. En bok om att efter år av drogfrihet återfalla. Och falla. Om köerna utanför härbärget på nätterna. Om att bära allt man har kvar i påsar, och leta efter någonstans att hålla till om dagarna. Om att bara förmå skriva tio minuter åt gången. En så viktig bok. Och så outhärdlig.

Jag läser några sidor ur Vi är de döda, nu snart, från 2014. Om jag minns rätt var det min ingång till hans författarskap. Tack för allt, Kristian Lundberg.

Minnenas musik ute nu!

En ny publicering! Min novell Slägga ingår i antologin Minnenas musik från Miramir Förlag. Framsidan bär texten ”29 författare skriver om musikens inverkan på upplevelser, minnen och livet”. Jag håller som bäst på att packa upp kartongen.

Min novell beskriver studentlivet i Göteborg vid mitten av 1990-talet. Dans på kåren till dåtidens hits, spirande kärlek och att finna sig själv.

Utgångspunkten för novellen skulle enligt instruktionerna vara en låt, en sång, ett stycke musik. Min novell börjar med introt till Sledgehammer av Peter Gabriel – en klassiker redan på 90-talet. En slagning på Wikipedia ger vid handen att den är från albumet So, från 1986. Jag utmanar er alla att försöka beskriva ljudet av popmusik i text – det var verkligen svårt! I min tolkning blir detta så här:

Ett försiktigt, återhållet tremolo från en flöjt ekar från högtalarna. Snart stämmer syntharna in, och Peter Gabriels mjuka röst strömmar ut i rummet. Jag hade förlorat min bordskavaljer för kvällen efter middagen, men där står han, mitt på dansgolvet. Filip har på sig en grön, dubbelknäppt kostym, vit skjorta med en smal, grön rand och grön slips med vita prästkragar.

Länk till Sledgehammer på Spotify om du vill jämföra min text med musiken. Varning, du riskerar en tidsresa till 1980-talet. : https://open.spotify.com/track/029NqmIySn1kOY305AAhxT?si=3MEcAQt8Q4aDjNy9hTs2CA&utm_source=copy-link

Håller som sagt på att plocka upp boken, men en snabb översyn ger vid handen att många skildrar klassisk musik. Dans verkar också vara ett populärt tema. Den kompletta listan på medverkande författare finns här, på Miramir Förlags hemsida. http://www.miramir-forlag.com/2021/03/14/vinnarna-i-tavlingen-musik-ar-korade/

Jag har ett antal exemplar av antologin till salu till ett pris av 180 kr plus eventuell frakt, eller enligt överenskommelse om leverans. Hör av er via kontaktformuläret.

Nydiktat på poeter.se

Ekelöfs översättning av Thinsz Geza inspirerade till denna.

https://www.babelmatrix.org/works/sv/Ekel%C3%B6f%2C_Gunnar-1907/Ge_mig_gift_att_d%C3%B6_eller_dr%C3%B6mmar_att_leva%E2%80%A6/hu/49330-Meghalnom_m%C3%A9rget_adj

Drömmar att leva

”Ge mig gift att dö eller drömmar att leva”
Jag väljer drömmarna varje gång
Drömmarna håller mig på benen
Något att sträva mot

Jag går till och från busshållplatsen
Hemköp och bokhandeln
Kyrkan ett par gånger i veckan
Min värld

Jag har tjugo biblioteksböcker hemma
Högar med olästa
Någon gång ska jag öppna dem
När stjärnorna står rätt

Jag skriver så mycket jag klarar
När jag kan fixera min blick
Men i valet mellan giftet och drömmar
Väljer jag själv

Liv I Sveriges texter om längtan

Tidigare i år frågade föreningen Liv I Sverige vad människor längtade efter när pandemin tar slut. Texterna, på maximalt tio ord, har samlats in och publicerats på nätet. Min text är med.

https://livisverige.org/2021/10/12/har-ar-alla-korttexterna-om-langtan/

Uppdatering: på grund av problem med att ansluta till Liv I Sveriges hemsida lägger jag upp texten här också.

Jag ser fram emot… möten med vänner och okända, kram eller handslag, saknar vapen. Cathrin Monell, Göteborg

Läs gärna min och andras text här. Och om du vill skriva till Liv I Sverige lägger jag in en länk här till aktuella tävlingar:

https://livisverige.org/2021/12/24/ny-tavling-pa-temat-fyrtio/

https://livisverige.org/2021/12/24/debutanttavling/

Nynäshamns biblioteks poesitävling 2021 avgjord

Jag fick i veckan meddelande om att jag har vunnit hederspris i Nynäshamns biblioteks posesitävling. Temat var En papperslapp.

Jag har fått besked att vinnarna inte kommer att publiceras på nätet men att det är okej att jag lägger ut min text här. Trevlig läsning!

Flingor

Skriver ner

För att förstå

Låser mitt motstånd

Pennan till papperet

 

Gör avbön

Pulvriserar notiser

Till snöflingestorlek

Börjar om

 

Sprider ordfragment

På busshållplatser

Antecknade skuldbekännelser

Imaginära brott

 

Kan inte efterlämnas

Inte brännas i bostaden

Återstår papperstuggen

Skilda papperskorgar

 

Adressaten onådd

Avsändaren i kramp

Komplicerad anteckning

Egen föreskrift

Ny bok: Traditioner

Lagom till midsommar kom Miramir Förlags nya novellantologi Traditioner ut. Jag medverkar med skräcknovellen Bärare – som utspelar sig i Bohuslän på just midsommar.

Här är en klassisk bild från uppackningen av mina exemplar – med det snygga omslaget delvis synligt. Du kan köpa den av mig för 180 kr plus eventuell frakt.

Jag ser fram emot att läsa novellantologin och se hur de andra författarna har tolkat temat. Det blir ryslig läsning när åskan går i sommar.

Ny dikt – Corvus corone

Jag vill dela med mig av en dikt jag har skrivit. Titeln är Corvus corone, det latinska namnet för kråka. Inspirerad av en fågel som låg död på vår uppfart, innanför trottoaren, en dag i vintras. Enjoy!

Corvus corone

Kråkan död på stenläggningen

Häxkonstrött rinner ur huvudet

Mot den urtvättat svarta fjäderdräkten

Tar en annan väg hem

Som inte minner om det oundgängliga

Förnekelsefasen

 

Vart tar fåglarnas kroppar

Vägen efter döden?

Alla djur som går under fria

Fjärran från gravstenar

Passerar grinden

Obemärkt

 

Att särskilja från

Stängda dörrar

Ensamheten

Andningsbesvären

Infektionerna

Vi ger till varandra

Normstorm

Make creativity your talent

Jenny Enochsson

Skrivarblogg

Tistelblomma

Litterär sajt

Anna Gable

Skrivtjänster – Språkkonsult – Författare

Agnes Hillert

skriver, ger textrespons och leder workshops

Tootsie Of Sweden

A swedish storyteller with a love for photography. Taking a train trip through Europe august 2019.

Så du tror du är författare

En skribents vardag av och med Päivi Karabetian

RomComDojo

Just for a laugh

Hallvi reads

an escapist's book adventures

Petronellas Författarliv

Drömmar är inte omöjliga, bara arbetsintensiva.

Åsa Öhnell - barnboksförfattare

Spänning och feelgood!